Warum amerikanische Soldaten M16-Gewehre einsetzten, als die australische SAS im Land des blauen Drachen britische L1A1-Gewehre wählte

Warum sollte ein Soldat mitten in einem Dschungelkrieg, in dem sich jedes Gramm wie eine Strafe anfühlte und jede zusätzliche Kugel einen weiteren Atemzug bedeuten konnte, dreimal ein leichteres Gewehr ablehnen, das mehr Kugeln fasste?

Es klingt irrational, wenn man es in einem sauberen Raum, in Friedenszeiten, mit dem Luxus von Diagrammen, Spezifikationen und professionellen Rekrutierungsplakaten fragt. Doch der Krieg hat die Eigenschaft, Entscheidungen auf etwas viel Älteres als Logik zu reduzieren. Er verwandelt sie in Instinkt. Gewohnheit. Vertrauen. Und in Vietnam war Vertrauen keine leere Phrase. Vertrauen war der Unterschied zwischen Heimkehr und einem für immer in Stein gemeißelten Namen.

Deshalb hielten so viele australische Soldaten in Vietnam, selbst als ihnen amerikanische Soldaten das elegante, futuristische M16 wie eine Eintrittskarte in die Zukunft anboten, lieber an etwas Schwererem, Lauterem und Älterem fest – dem britischen Selbstladegewehr L1A1. Stahl und Holz. Lang wie ein Zaunpfahl. Ein Gewehr, das manchen wie eine hartnäckige Weigerung zur Modernisierung vorkam.

Für die Männer, die es in den Regen trugen, war es etwas ganz anderes.

Es war Gewissheit.

Und an einem Tag im Jahr 1966 – einem verregneten Nachmittag, an dem die Welt grau, eng und gewalttätig erschien – sollte diese Gewissheit auf die Probe gestellt werden, bis sie entweder Risse bekam oder sich als unzerstörbar erwies.

18. August 1966. Die Kautschukplantage Long Tan in der Provinz Phuoc Tuy, Südvietnam.

Der Monsunregen war nicht wie gewöhnlicher Regen. Es nieselte nicht, es tröpfelte nicht. Er ergoss sich in Strömen, so heftig, dass er das Gras plattdrückte und die Erde in etwas Lebendiges verwandelte – Schlamm, der an den Stiefeln saugte, Fußabdrücke verschluckte und die Haut mit einem kalten Film überzog. Die Bäume – kerzengerade, gummiartige Stämme in ordentlichen Reihen – wirkten in diesem Sturm unnatürlich, als wäre die Plantage ein künstliches Labyrinth, das für einen Hinterhalt errichtet worden war.

Die Sichtweite schrumpfte auf wenige Meter. Die Welt wurde zu einem engen Kreis aus nasser Rinde und Schatten, durchbrochen von Mündungsfeuer, das wie ein Blitz am Boden aufleuchtete und wieder verschwand. Der Schall breitete sich im strömenden Regen nicht klar aus; er wurde reflektiert, verhallte und kehrte verzerrt zurück, sodass Maschinengewehrsalven im einen Moment fern und im nächsten direkt neben dem Ohr zu klingen schienen.

Mitten in diesem Geschehen kauerte Gefreiter Paul Large von der Delta-Kompanie des 6. Bataillons des Royal Australian Regiment tief und umklammerte den Holzgriff seines L1A1 so fest, dass seine Knöchel weiß wurden. Sein Kiefer war verkrampft. Seine Schultern waren von einer unentwegten Anspannung verhärtet.

Das Gewehr fühlte sich schon schwer an, bevor man Regenwasser, Schlamm, Angst und Zeit hinzufügte.

Er spürte, wie die Feuchtigkeit in alles eindrang – in seine Ärmel, in die Nähte seiner Ausrüstung, in den Tragegurt, der seinen Hals wund rieb. Seine Finger waren feucht, doch er weigerte sich, sie zu lockern. Die Waffe war nicht nur ein Werkzeug in seinen Händen. Sie war ein Versprechen, das er sich selbst gegeben hatte, ohne es je auszusprechen.

Der Lärm um ihn herum war nicht ein einziger, sondern tausendfacher: Mörsergranaten schlugen mit nassem, dumpfem Getöse ein; Kugeln pfiffen an Gummikoffern vorbei; das metallische Klappern von Fahrradsattelzügen; gebrüllte Warnungen gingen mitten in der Silbe unter; das leise, schreckliche Geräusch von Männern, die in den Schlamm fielen.

Die Delta-Kompanie bestand aus 108 Australiern – zumeist jungen Männern, doch der Krieg hatte bereits Spuren in ihren Gesichtern hinterlassen. Sie befanden sich in einem Gefecht mit schätzungsweise 2.000 Soldaten der nordvietnamesischen Armee und des Vietcong. Sie waren so hoffnungslos unterlegen, dass man es kaum fassen konnte. Fast zwanzig zu eins. Eine so ungeheure Zahl, dass sie sich nicht mehr wie Mathematik anfühlte. Es fühlte sich an wie Schicksal.

Der Funkkontakt war lückenhaft. Die Artillerieunterstützung war unzuverlässig – mal donnerte sie los, mal verstummte sie, als hätte der Himmel sie im Stich gelassen. Der Regen half nicht. Nichts half.

Außer dem, was Sie kontrollieren konnten.

Paul Large hatte schon dreimal ein M16 angeboten bekommen – von dankbaren amerikanischen Soldaten, meist nach einer gemeinsamen Patrouille oder einer brenzligen Situation, in der alle Glück gehabt hatten. Leichter, hatten sie gesagt. Schneller. Mehr Munition. Moderner. Als würde man einen Amboss gegen eine Feder tauschen. Manche Amerikaner strahlten förmlich, wenn sie davon sprachen, als sei das Gewehr selbst der Beweis dafür, dass der Sieg letztendlich in Form neuer Technologie kommen würde.

Jedes Mal hatte Paulus abgelehnt.

Nicht etwa, weil er schwierig sein wollte. Nicht, weil er die Amerikaner für Dummköpfe hielt. Er hatte mit ihnen zusammen trainiert. Er respektierte ihre Aggressivität, ihr Selbstvertrauen, ihre Feuerkraft, die einen ganzen Dschungelabschnitt in zerfetzte Blätter und fliegende Rinde verwandeln konnte.

Aber er hatte zugeschaut.

Er hatte gesehen, wie M16-Gewehre in der feuchten Luft husteten und würgten, wie ihre Funktion den Lauf verschmutzte. Er hatte die Geschichten gehört – Männer, die starben, während ihre Putzstöcke im Lauf steckten und sie versuchten, eine Ladehemmung zu beheben, während die Kugeln wie Hornissen hereinflogen. Er hatte beobachtet, wie die Amerikaner ihr neues Gewehr wie ein Wunder behandelten und dann enttäuscht aussahen, wenn es sie im Stich ließ.

Er war in einer Militärkultur aufgewachsen, die von alten Erinnerungen geprägt war – von hart erkämpften Lektionen aus Dschungelkämpfen, die keine Karten auf einer Besprechungstafel waren, sondern lebendige Orte, die Geräusche und Männer verschluckten. Malaya. Borneo. Dichte, grüne Welten, in denen der Feind nicht höflich im Freien stand, in denen die Sichtweite in Metern und nicht in Kilometern gemessen wurde und man vielleicht nur einen einzigen Schuss abgeben konnte, bevor ein Schatten hinter Ranken verschwand.

In einem solchen Umfeld glaubten die Australier an etwas, das in einem Krieg, der zunehmend von Zahlen besessen war, fast schon aus der Mode gekommen schien: Präzision. Zuverlässigkeit. Stärke.

Wenn dein Leben davon abhängen könnte, dass ein einziger Schuss durch nasses Laub hindurchdringt und Fleisch sauber trifft, bietet ein Gewehr keinen Trost, das einen Kugelhagel abfeuern kann, wenn man sich nicht darauf verlassen kann, dass es auch nur eine einzige Kugel abfeuert, wenn man sie am dringendsten braucht.

Und nun, in Long Tan, als feindliche Soldaten wie Geister im Regen durch die Plantage stürmten – sie erschienen für einen Sekundenbruchteil und lösten sich dann wieder in Grau auf –, spürte Paul Large die Schwere seiner Entscheidung buchstäblicher denn je.

Die L1A1 bestand aus Stahl und Holz und verschoss die 7,62-mm-NATO-Patrone. Jeder Schuss war weniger ein leises „Plopp“ als vielmehr eine gewaltige Deutung – tief und donnernd, ein Geräusch, das man in den Rippen spürte. Der Rückstoß war unerbittlich. Er gab sich nicht zimperlich. Er stieß so heftig zurück, dass ungeschickte Schützen entweder schnell lernten oder gar nicht.

Aber es hat auch noch etwas anderes bewirkt.

Es beendete die Auseinandersetzungen.

Als Paul feuerte und das Visier sich eingerastet hatte, war der Einschlag unmittelbar, auf eine Weise, die der Dschungel zu respektieren schien. Die Kugel durchschlug dichtes Gestrüpp, das leichtere Kugeln abgelenkt hätte. Sie knackte Äste. Der Treffer war von einer gewissen Endgültigkeit. In einer Welt aus kaum wahrnehmbaren Bewegungen und rasendem Herzschlag war das von Bedeutung.

Vier brutale Stunden lang hielt die Delta Company durch.

Manchmal kämpften sie instinktiv, feuerten auf Mündungsfeuer, auf Bewegungen, auf das Geräusch von jemandem, der durch das nasse Unterholz zu nahe kam. Manchmal war der Feind so nah, dass die Australier ihn über den Regen hinweg rufen hörten, den Geruch von nassem Stoff, Schweiß und Schießpulver wahrnahmen. Die Zeit schien stillzustehen, eine Kette von hektischen Momenten: nachladen, feuern, die Umgebung absuchen, rufen, ducken, atmen, wiederholen.

Die Gewehrläufe dampften. Schlamm sickerte durch die Stiefel bis auf die Knochen. Die Hände der Männer verkrampften sich um die Abzüge. Ihre Münder waren trocken, während ihnen der Regen über die Gesichter rann. Die Munition wurde knapp, sodass jedes Magazin kostbar, jeder Schuss eine Entscheidung wurde.

Und die L1A1-Raketen feuerten weiterhin.

Runde um Runde.

Manchmal schmutzig. Manchmal glatt vom Regen. Manchmal mit vor Müdigkeit zitternden Händen angefasst.

Aber er schießt.

Als die Artillerie schließlich regelmäßiger einschlug – gewaltige, heftige Einschläge, die die Plantage in aufgewühlte Erde verwandelten –, nutzten die Australier die kurzen Lücken, die dadurch entstanden, um sich neu zu positionieren, Verwundete zu bergen und sich enger zu verdichten. Ihre Formation war kein ordentliches Schema mehr. Sie war ein lebendes Tier, verwundet, aber hartnäckig, das sich weigerte zu sterben.

Als der Regen schließlich etwas nachließ und das Licht dem späten Nachmittag entgegenging, ließ der Druck des Feindes nach. Nicht etwa, weil die Australier plötzlich stärker geworden wären, sondern weil die Angreifer einen hohen Preis bezahlt hatten. Die Plantage war übersät mit Leichen – Australiern wie Feinden –, halb im Schlamm versunken, die Gesichter vom Regen durchnässt.

Nach dem Ende der Schlacht waren 18 Australier gefallen. Mehr als 200 feindliche Soldaten lagen tot auf der Plantage.

Zahlen. Immer nur Zahlen. Sie sagen dir, was passiert ist, aber nicht, wie es sich angefühlt hat.

Für die Überlebenden fühlte es sich an, als sei das L1A1 ein Rettungsanker gewesen, an dem sie sich festhalten konnten. Veteranen sagten später, Gewicht, Rückstoß und Lärm dieses Gewehrs hätten Leben gerettet. Seine Durchschlagskraft habe ihnen einen entscheidenden Vorteil verschafft, als ihnen zahlenmäßige Überlegenheit, unwegsames Gelände und widrige Wetterbedingungen zum Verhängnis geworden waren.

Long Tan wurde in der australischen Armee zur Legende – nicht nur als Geschichte von Mut, sondern auch als Beweis für eine Philosophie.

Es ging nicht nur um ein Gewehr. Es ging um die Denkweise, die hinter der Wahl dieses Gewehrs stand.

Die Australier kamen 1962 mit mehr als nur Waffen nach Vietnam. Sie trugen die Erinnerung an den Dschungelkrieg mit sich, die ihr Vorgehen, ihr Zuhören und ihr Warten prägte. Sie glaubten nicht, dass Feuerüberlegenheit bedeutete, einfach so lange Kugeln ins Grüne zu jagen, bis sich nichts mehr bewegte. Sie glaubten an Heimlichkeit und Geduld, daran, den Feind sich offenbaren zu lassen und den ersten Schuss sitzen zu lassen.

Dieser Unterschied zeigte sich manchmal in den stillen Interaktionen zwischen Verbündeten.

Es gibt eine oft erzählte Geschichte über Warrant Officer Kevin „Dasher“ Wheatley vom australischen SAS – später posthum mit dem Victoria Cross ausgezeichnet –, der sich 1965 während einer gemeinsamen Operation mit einem amerikanischen Berater unterhielt. Die Amerikaner, stolz auf ihre Feuerkraft, sprachen von Überlegenheit durch Lautstärke. Wheatley hörte zu und antwortete dann mit einem direkten Humor, der eine tiefere Wahrheit verbarg: „ Eure Jungs feuern tausend Schuss ab und treffen zwanzig Ziele. Unsere Jungs feuern zwanzig Schuss ab und treffen zwanzig Ziele.“

Keine Arroganz. Kein Wettbewerb.

Eine andere Philosophie.

Und die Philosophie in Vietnam war niemals abstrakt. Sie hatte einen mechanischen Ausdruck.

Das Funktionsprinzip des L1A1 basierte auf einem Gaskolben: einfach, robust und unempfindlich gegenüber Verschmutzungen. Die Gase eines abgefeuerten Schusses trieben einen Kolben an, der den Verschluss nach hinten bewegte und den nächsten Schuss zuführte. Es hatte sich bewährt. Es war die Art von Konstruktion, auf die man sich selbst unter extremen Bedingungen verlassen konnte, wo Gewehre fallen gelassen, hinter sich hergezogen, durchnässt und vernachlässigt wurden – nicht aus Faulheit, sondern aus purer Erschöpfung.

Das frühe M16 nutzte ein Direktimpuls-System, bei dem die heißen Gase direkt in das Gehäuse geleitet wurden. Theoretisch sparte dies Gewicht und vereinfachte die Konstruktion. Im feuchten Dschungel, im Chaos des Gefechts, zog es jedoch schnell Verschmutzungen und Hitze an. Schlimmer noch: Änderungen beim Treibmittel – der Wechsel vom ursprünglich saubereren Pulver zu einem anderen Kugelpulver – verschlimmerten die Verschmutzung und erhöhten die Schussfrequenz. So wurde aus einem Gewehr, das sorgfältige Wartung benötigte, ein Gewehr, das jeden bestrafte, der mitten im Feuergefecht nicht mit einem Reinigungsset Wunder vollbringen konnte.

Die Australier beobachteten diese Probleme mit stiller Skepsis. Sie verspotteten die Amerikaner nicht für ihre Wahl des M16. Sie verstanden, warum die Idee verlockend war. Doch sie waren nicht an verlockenden Ideen interessiert. Sie wollten überleben.

Natürlich war das L1A1 nicht perfekt. Es war lang und unhandlich im dichten Dschungel. Der Rückstoß war heftig. Auf engstem Raum fühlte es sich an, als würde man versuchen, einen Zaunpfahl durch dichtes Gestrüpp zu schwingen. Aber die Australier passten sich an, wie Soldaten es immer tun, wenn etwas Teil ihrer Identität wird. Sie lernten, es im Regen mit der Mündung nach unten zu tragen. Sie lernten, sich in Kampfstellung zu begeben. Sie lernten Disziplin.

Weil das Gewehr es selbst verlangte.

Anders als das M16 war das L1A1 nur halbautomatisch. Kein Wahlschalter, um in Paniksituationen auf Vollautomatik umzuschalten. Keine Möglichkeit, einfach drauflos zu schießen, wenn die Welt nur noch aus Lärm und grünen Schatten bestand. Wollte man sein Ziel treffen, musste man zielen. Die Atmung kontrollieren. Selbst wenn Regen und Angst die Sicht vernebelten, musste man ein Zielbild finden.

Diese Einschränkung – wenn man sie denn so nennen kann – trainierte eine Art psychologische Zurückhaltung.

Der Schütze Jeff Monroe beschrieb es später in der ungeschminkten Sprache von Männern, die den Krieg nicht verklären: Das SLR erlaubte keine Faulheit. Man konnte nicht einfach den Abzug gedrückt halten und hoffen. Man musste beobachten, warten und dann den Kerl mit einem Schuss erledigen. Es machte einen zu einem besseren Schützen, weil es das musste.

Diese Gewohnheiten prägten die Taktik. Die Patrouillenformationen wurden enger, die Schussfelder kontrolliert. Hinterhalte wurden auf plötzliche, präzise Gewalt statt auf langwierige Feuergefechte ausgelegt. Oftmals begannen australische Hinterhalte nicht mit ohrenbetäubendem Maschinengewehrfeuer, sondern mit wenigen gezielten Schüssen, die genau dort einschlugen, wo sie hingehörten.

Für einen Feind, der die Stärke einer Einheit gewöhnlich anhand ihres Lärms einschätzte, war das desorientierend. Erbeutete Dokumente und Berichte des Vietcong und Nordvietnamesen dienten später dazu, australische Truppen von amerikanischen Einheiten zu unterscheiden. Sie beschrieben schwere Gewehre, hohe Durchschlagskraft und Männer, die keine Munition verschwendeten. Die psychologische Wirkung war entscheidend. In einem Krieg, in dem sich die Angst oft schneller ausbreitete als Befehle, konnte der donnernde Knall des 7,62-mm-Feuers und die Geschwindigkeit, mit der es Gefechte beendete, wie die Handschrift einer unausweichlichen Sache wirken.

Doch die Geschichte endet nicht damit, dass Infanteristen ihre altmodischen Gewehre wie heilige Objekte umklammern. Die Wahrheit – unvollkommener, ehrlicher – war, dass australische Soldaten Pragmatiker waren. Kein Werkzeug war heilig. Nur seine Nützlichkeit zählte.

Nirgends wurde dies deutlicher als bei den Elitepatrouillen des australischen Special Air Service Regiments, dem SAS – Männern, die wie Geister hinter den feindlichen Linien lebten. Sie operierten tief im feindlichen Gebiet, fernab von einfacher Nachschubversorgung und schneller Verstärkung. Ihre Welt war geprägt von Tagen der Stille, von Fußspuren und abgebrochenen Zweigen, von der stillen Angst, allein im feindlichen Dschungel zu sein, wo der Feind überall lauern konnte.

Für sie war die L1A1 leistungsstark – aber lang.

Also taten sie das, was Spezialeinheiten schon immer getan haben, wenn die ihnen zugeteilte Ausrüstung nicht perfekt zur Realität passte: Sie modifizierten sie.

Sie schufen etwas Inoffizielles, nicht genehmigtes, in Handbüchern namenloses. Eine Waffe, die existierte, weil der Dschungel sich nicht darum scherte, was Beschaffungsbeamte dachten.

Sie nannten es „die Schlampe“.

Es war kein höflicher Name. Es sollte auch nicht so sein.

Ausgehend von einem Standard-L1A1 – oder manchmal der schwereren Variante L2A1 – kürzten die Waffenmeister des SAS den Lauf mit Sägen bis kurz hinter den Gasblock. Vorhandene Zweibeine wurden entfernt. Einige montierten spezielle Mündungsfeuerdämpfer, um den Mündungsknall zu dämpfen. Andere modifizierten die Abzugsgruppen, um vollautomatisches Feuern zu ermöglichen – etwas, das das Standard-Infanterie-SLR nicht bot.

Was dabei herauskam, war keine ausgefeilte Waffe. Es war ein Monster.

Kürzer. Lauter. Gewaltiger in der Hand. Für präzises Schießen war sie unausgewogen, und jeder Versuch der Heimlichkeit war im selben Moment zunichte, als der Schuss fiel. Aber für Hinterhalte, besonders nachts, war sie perfekt.

Denn es hat etwas bewirkt, das über das Töten hinausging.

Es war furchterregend.

Als eine SAS-Patrouille den Feindkontakt aufnahm, wollte sie ihn zum Erstarren, Zögern und zur Flucht zwingen. Sie wollte nur Sekundenbruchteile – wirklich nur Sekunden –, um den Moment zu beherrschen und dann wieder im Dschungel zu verschwinden, bevor der Feind mit voller Stärke reagieren konnte. Die modifizierten Gewehre ermöglichten genau das. Der Mündungsblitz erhellte die Dunkelheit wie ein Blitzlicht. Der Knall krachte wie Donner. In der beengten Akustik des dichten Dschungels klang es, als würde ein ganzer Zug das Feuer eröffnen, obwohl es vielleicht nur drei oder vier Mann waren.

Ein SAS-Veteran beschrieb später einen nächtlichen Hinterhalt im Jahr 1968: Eine Nachschubkolonne des Vietcong, etwa zwanzig Mann, bewegte sich durch die Dunkelheit, während fünf Australier im Hinterhalt lauerten. Als der Hinterhalt begann, feuerten die modifizierten Selbstladegewehre. Blitz. Donner. Leichen fielen zu Boden, bevor irgendjemand begreifen konnte, was geschah. Die Überlebenden sammelten sich nicht und wehrten sich nicht – sie flohen. Das Ganze war in weniger als einer Minute vorbei.

Das Geniale an „der Schlampe“ war nicht nur ihre Feuerkraft. Es war ihre Psychologie. Sie war eine Waffe, die darauf ausgelegt war, Angst in Dynamik umzuwandeln.

Amerikanische Spezialeinheiten wurden benachrichtigt.

Navy SEALs. Fernaufklärungsteams. MACV-SOG-Operatoren. Männer, die im selben Schatten lebten und wussten, dass das effektivste Mittel manchmal nicht das neueste war – sondern das, das funktionierte, wenn alles andere versagte. Sie begannen, gemeinsame Patrouillen mit SAS-Einheiten anzufordern, nicht nur für Kampfeinsätze, sondern auch, um zu lernen.

Sie beobachteten, wie die Australier sich leiser bewegten, länger draußen blieben und härter zuschlugen. Wie jedes Ausrüstungsteil verdient und nicht einfach ausgegeben schien. Wie ihre Philosophie auf taktischer Reinheit beruhte: Jede Bewegung hatte einen Zweck, jedes mitgeführte Gramm rechtfertigte sich.

Und ja – sie haben die Gewehre bemerkt.

Zu diesem Zeitpunkt hegten viele amerikanische Spezialkräfte bereits Skepsis gegenüber dem anfänglichen Ruf des M16. Verbesserungen waren erzielt worden, das Training und die Zuverlässigkeit hatten sich verbessert. Doch unter härtesten Bedingungen ist der Zweifel schwer auszumerzen. Als sie sahen, wie die SAS verkürzte L1A1-Gewehre einsetzten, die eine enorme Durchschlagskraft besaßen, wollten sie diese auch haben. Einige Amerikaner, die an der Seite der Australier operierten, konnten L1A1 für spezielle Missionen beschaffen – insbesondere für Hinterhalte auf engstem Raum, bei denen Einschüchterung und Stoppwirkung wichtiger waren als die Feuerrate.

Der Einfluss war jedoch keine Einbahnstraße.

Die Australier, stets pragmatisch, erkannten die Vorteile der amerikanischen Ausrüstung. Auf langen Aufklärungsmissionen, wo jedes Gramm zählte, trugen einige SAS-Patrouillenmitglieder M16-Gewehre – insbesondere Funker, Sanitäter und Späher, die ohnehin schon schwere Ausrüstung mit sich führten. Das leichtere Gewehr und die leichtere Munition bedeuteten mehr Ausdauer und Geschwindigkeit. Sie ermöglichten es, sich etwas länger zu bewegen, bevor die Ermüdung die Sinne trübte und Fehler wahrscheinlicher wurden.

Es gab sogar Hybrid-Ausrüstungen – Australier montierten amerikanische M203-Granatwerfer unter L1A1-Panzern und kombinierten so die Durchschlagskraft der 7,62-mm-Munition mit der verheerenden Wirkung einer 40-mm-Granate. Es war dasselbe Prinzip, ausgedrückt in Metall und Improvisation: Die besten Krieger sind nicht ihrer Ausrüstung treu, sondern ihrer Effektivität.

Dieser Pragmatismus zeigte sich auch jenseits der Spezialeinheiten.

Nicht jeder Soldat in Vietnam war ein Schütze, der seine gesamte Ausrüstung für Munition und Wasser verwenden konnte. Manche trugen Funkgeräte, die sich wie kofferartige Anker anfühlten. Andere schleppten Sanitätsausrüstung, Kartentaschen, Batterien, Granaten und zusätzliche Vorräte. Für sie zählte jedes Kilo. Jedes Kilo konnte den Unterschied ausmachen, ob man das Ziel unversehrt oder völlig erschöpft erreichte.

Der Funker Corporal Dennis „Spanner“ Briggs, der später im Krieg bei australischen Einheiten diente, verteidigte einst seine Entscheidung, ein M16 zu tragen, als ihn ein älterer, traditionsbewusster Schütze kritisierte. Sein Argument hatte nichts mit Mode zu tun, sondern mit Physik. „Versuchen Sie mal, 14 Kilo Funkausrüstung und eine volle SLR-Ladung zu tragen“, sagte er, „und sagen Sie mir dann, was Sie lieber sechs Stunden lang bergauf schleppen würden.“ Er würde die Plastikpistole nehmen, scherzte er, und selbst auf 200 Meter Entfernung noch Ziele treffen, die sich nur ansatzweise zeigten.

Die Kompromisse waren real. Die 5,56-mm-Patrone konnte von dichtem Laubwerk abgelenkt werden. Sie streckte einen angreifenden Feind nicht immer sofort nieder. Im dichten Dschungel war „sofort“ kein Komfort – es war eine Notwendigkeit. Doch die Möglichkeit, bei gleichem Gewicht die doppelte Munitionsmenge zu tragen, veränderte die Situation für Männer, deren Aufgabe Bewegung, Ausdauer und Flexibilität erforderte.

Im Verlauf des Krieges wurden die anfänglichen Mängel des M16 behoben. Verchromte Läufe, die richtige Munition und eine verbesserte Wartungsausbildung wurden eingeführt. Neuere Rekruten hegten nicht mehr dieselben Vorurteile wie frühere Soldaten. Für sie war das Gewehr einfach nur ein Gewehr – eines, das unter den richtigen Bedingungen funktionierte.

Dies ist der Teil der Geschichte, der sich nie so recht in die Mythen einordnen lässt.

Der Mythos besagt, die Australier hätten aus sturem Stolz am L1A1 festgehalten, als wollten sie die Vergangenheit nicht loslassen. Die Wahrheit ist jedoch viel interessanter: Sie wählten ihre Waffe danach aus, was ihnen in ihrer Art des Kampfes das Überleben sichern würde. Manchmal bedeutete das das schwere, donnernde SLR. Manchmal bedeutete es, für bestimmte Aufgaben das leichtere amerikanische Gewehr zu verwenden.

Kein Werkzeug war heilig.

Nur das Überleben zählt.

Dennoch hinterließ die L1A1 einen Eindruck, der über die praktischen Aspekte hinausging.

Es prägte das Denken australischer Soldaten im Kampf. Es erzwang eine Disziplin, die zur Gewohnheit wurde. Es bestrafte Verschwendung. Es belohnte Ruhe unter Druck. In einem Krieg, der oft von Chaos – von Lärm, von der Versuchung, die Angst mit Munition zu ertränken – geprägt war, forderte das SLR Klarheit.

Beim Schuss spürtest du den Rückstoß in deiner Schulter. Er erinnerte dich daran, dass jeder Schuss eine bewusste Entscheidung war. Trafst du, war die Wirkung so unmittelbar, dass es sich anfühlte, als spräche das Gewehr eine Sprache, die der Dschungel verstand.

Dieses Selbstvertrauen hatte weitreichende Folgen. Australische Einheiten, die in Gebieten mit starker Feindpräsenz eingesetzt wurden, verließen sich oft eher auf methodische Patrouillen, lange Beobachtungen und plötzliche, entscheidende Hinterhalte als auf rohe Gewalt. Nicht etwa, weil es ihnen an Aggressivität mangelte, sondern weil sie auf ihre Kontrolle vertrauten. Sie glaubten, mit weniger Kugeln, weniger Männern und weniger Fehlern entscheidende Momente gewinnen zu können.

Sogar die Wahrnehmung des Feindes veränderte sich. Der donnernde Knall der 7,62-mm-Munition im dichten, feuchten Dschungel war nicht einfach nur ein Geräusch. Er war eine Warnung. Er war ein Erkennungszeichen. Er signalisierte dem Feind: Ihr wurdet gesehen, und die Schützen sollten ihre Chance nutzen.

Als die australischen Kampftruppen 1971 abgezogen wurden, war die L1A1 längst mehr als nur Standardausrüstung.

Es war zur Legende geworden.

Mehr als 50.000 australische Soldaten trugen sie während ihrer Rotation. Einige kämpften mit ihr in berühmten Schlachten wie Long Tan und Coral-Balmoral. Andere führten sie auf namenlosen Patrouillen mit, die nie Schlagzeilen machten – lange, kräftezehrende Tage voller Schweiß und Wachsamkeit, an denen scheinbar nichts geschah, bis plötzlich alles auf einmal passierte. Sie feuerte Millionen von Schuss ab. Sie überstand Monsunregen, Schlamm, Bambus, Hitze und Vernachlässigung, die keine Nachlässigkeit war, sondern die unausweichliche Folge von Männern, die bis an ihre Grenzen getrieben wurden.

Und wenn es funktionierte – wenn es feuerte, nachdem es durchnässt, fallen gelassen oder durch Schlamm gezogen worden war –, dann bewirkte es etwas, das genauso wichtig war wie jede ballistische Wirkung.

Es beruhigte.

Jahrzehnte später, als das L1A1 1988 schließlich durch das Steyr AUG ersetzt wurde, sprachen viele Veteranen mit einer Ehrfurcht von dem alten Gewehr, die man sonst nur Kameraden entgegenbrachte. Nicht etwa, weil es bequem war. Das war es nicht. Nicht etwa, weil es leicht war. Das war es nicht. Nicht etwa, weil es elegant war. Das war es auch nicht.

Weil es zuverlässig war.

Denn sein Gewicht trainierte die Kraft. Sein Rückstoß schulte die Körperbeherrschung. Seine Grenzen schulten die Disziplin. Und im Gegenzug gab es einem Soldaten, der inmitten von Kugelhagel stand, bei einer Sichtweite von nur wenigen Metern und dem Feind, der sich wie Schatten bewegte, etwas Unbezahlbares.

Es schuf Vertrauen.

Und wenn man verstehen will, warum Paul Large dreimal die M16 ablehnte, muss man sich keinen Mann vorstellen, der stur an altem Holz und Stahl festhält. Man muss sich einen jungen Soldaten im Monsun vorstellen, auf einer Plantage, wo der Tod zwischen den Gummibäumen lauerte, der sich an das Einzige in seiner Welt klammerte, das ihn nie belogen hatte.

Im Krieg kann alles andere versagen – Pläne, Funkgeräte, Sichtverhältnisse, Unterstützung, selbst die Zeit. Doch als er abdrückte, antwortete ihm die L1A1 jedes Mal mit derselben Gewissheit: ein tiefes Donnern, ein harter Stoß in die Schulter und ein Geschoss, das die Täuschung des Dschungels durchschnitt.

Am 18. August 1966 in Long Tan spielte diese Gewissheit nicht nur eine Rolle.

Es rettete Leben.

Und lange nachdem der Regen auf dieser Plantage aufgehört hatte zu fallen, lange nachdem die letzten Echos der Artillerie im Grün verklungen waren, blieb die Lektion bestehen – weitergegeben von Veteran zu Rekrut, von stiller Geschichte zu stiller Geschichte.

Trends kommen und gehen. Neue Gewehre kommen mit Versprechungen auf den Markt. Doktrinen ändern sich wie das Wetter.

Doch im Dschungel, wo sich alles auf wenige Meter und einen Herzschlag reduziert, zählt nur noch das, worauf man sich in den entscheidenden Momenten verlassen kann.

Hinweis: Einige Inhalte wurden mithilfe von Tools für künstliche Intelligenz (ChatGPT) erstellt und vom Autor aus kreativen Gründen und zur historischen Veranschaulichung bearbeitet.