Seine P-47 wurde „Fleischhacker“ genannt – 5 japanische Kampfpiloten erfuhren innerhalb weniger Minuten, warum

Am Morgen des 13. August 1945 um 11:23 Uhr legte Oberleutnant Oscar Perommo seine P-47N Thunderbolt über Kjo in Korea scharf nach links und beobachtete, wie fünf japanische Jagdflugzeuge 2400 Meter unter ihm ihre Formation auflösten. 26 Jahre alt, neun Kampfeinsätze, kein Abschuss. Der Sohn eines mexikanischen Einwanderers, der mit Ponchovilla geflogen war, sollte dies in den nächsten vier Minuten ändern.

Mehr als 50 japanische Flugzeuge waren aufgestiegen, um 38 amerikanischen Thunderbolts über dem Gebiet, das später Soul werden sollte, entgegenzutreten. Die Amerikaner waren zahlenmäßig unterlegen. Sie waren 750 Meilen von ihrer Heimat entfernt. Und der Krieg, von dem alle annahmen, er würde noch ein Jahr dauern, sollte in 48 Stunden enden. Niemand in beiden Verbänden ahnte das zu diesem Zeitpunkt.

Die Atombomben waren bereits gefallen. Hiroshima am 6. August, Nagasaki am 9. August. Kaiser Hirohito beriet in diesem Moment mit seinem Kriegsrat über die Kapitulation. Doch über Korea flogen japanische Piloten weiter, amerikanische Piloten suchten noch immer nach Zielen, und Oscar Purdomo stürzte sich mit acht geladenen und schussbereiten 12,7-mm-Maschinengewehren auf die drei nachfolgenden feindlichen Jäger.

Seine P47N trug einen aufgemalten Namen auf der Nase: Lil Mey’s Meat Chopper. Das Bild zeigte ein Baby in Windeln, das mit einem Bowlerhut und einem Gewehr in der Hand eine Zigarre rauchte. Es war eine Hommage an seinen kleinen Sohn Kenneth, der zu Hause in Los Angeles auf ihn wartete. Purdommo wusste nicht, ob er seinen Jungen jemals wiedersehen würde.

Das Missionsprofil sah acht Stunden Flugzeit, 1500 km Hin- und Rückflug vor, größtenteils über offenem Ozean, wo ein Triebwerksausfall den Tod bedeutete. Die P-47N war genau für solche Missionen gebaut worden. Republic Aviation hatte die Thunderbolt speziell für den Pazifikkrieg umgestaltet und mit Tragflächen ausgestattet, die jeweils 93 Gallonen Treibstoff fassten.

Das Flugzeug konnte mit Außentanks über 200 Gallonen Treibstoff transportieren. Es hatte die Reichweite, um B-29 Superfortress-Bomber bis nach Japan und zurück zu eskortieren. Seine Feuerkraft reichte aus, um alles zu zerstören, was ihm in den Weg kam: acht Browning-Maschinengewehre, 3.000 Schuss Munition und ein 2.800 PS starker Pratt & Whitney-Sternmotor, der den 7 Tonnen schweren Jäger auf über 460 Meilen pro Stunde beschleunigen konnte.

Doch Reichweite und Feuerkraft nützten nichts, wenn man den Feind nicht finden konnte. Sechs Wochen lang flog die 57. Jagdgruppe von ihrem Stützpunkt auf Eashima, einer winzigen Insel vier Meilen nordwestlich von Okinawa, Einsatz um Einsatz. Sie eskortierten Bomber, beschossen Flugplätze, verbrauchten Treibstoff und warfen Bomben auf Ziele ab, die selten zurückschossen.

Die Japaner horteten ihre Flugzeuge und sparten sie für die erwartete Invasion auf. Piloten witzelten, dem Feind seien schlicht die Flugzeuge ausgegangen. Der 13. August belehrte sie eines Besseren. Mission 507-35 hatte im Morgengrauen 53 Thunderbolts gestartet. 15 kehrten aufgrund technischer Probleme oder Navigationsfehler um. Die verbleibenden 38 flogen nordwestlich über das Ostchinesische Meer, überquerten die koreanische Küste und näherten sich KJO, als Radaroperatoren Kontakte meldeten.

Unzählige Kontakte. Die japanischen Staffeln 22 und 85 hatten alles zusammengewürfelt, was sie hatten. Nakajima Ki 84 Frank Fighters, Nakajima Key 43 Oscars, sogar zwei Yokosa K5 Y Willow Trainer, die sich irgendwie im falschen Luftraum wiedergefunden hatten. Wenn ihr wissen wollt, wie Purdomos „Fleischhacker“ an diesem Morgen zu seinem Namen kam, klickt bitte auf „Gefällt mir“.

Es hilft uns, diese vergessenen Geschichten mit mehr Zuschauern zu teilen. Abonnieren Sie uns, falls Sie neu hier sind. Zurück zu Purdomo. Er hatte die drei letzten Jäger der feindlichen Formation ausgewählt. Standardtaktik. Zuerst die hinteren Maschinen angreifen. Die Anführer würden den Angriff erst bemerken, wenn ihre Flügelmänner in Flammen aufgingen. Purdomo gab Vollgas, spürte den Donnerschlag und sah, wie sich die Distanz verringerte.

2.000 Yards, 500, 1.000. Auf 800 Yards visierte er den nächsten feindlichen Jäger an und drückte ab. Der Krieg neigte sich dem Ende zu. Oscar Purdomo sollte als letzter Pilot der Geschichte fünf Flugzeuge an einem einzigen Tag abschießen. Und er hatte noch Munition für genau vier Minuten. Der erste Feuerstoß traf die nachfolgende Kai 84 genau dort, wo Purdomo gezielt hatte.

Motorverkleidung, Cockpit. Der japanische Jäger erzitterte, stieß schwarzen Rauch aus und begann einen Spiralsturz, der 2400 Meter tiefer in der koreanischen Landschaft enden sollte. Perdomo sah ihm nicht beim Absturz zu. Er richtete sein Zielfernrohr bereits auf das zweite Flugzeug. Neun Kampfeinsätze ohne einen einzigen Abschuss. Sechs Wochen Eskortdienst, Tieffliegerangriffe und leerer Himmel.

Nun war der Feind endlich erschienen, und Oscar Purdomo entdeckte etwas über sich selbst. Er war gut darin. Sehr gut. Die Kai 84 Frank war im August 1945 Japans bester Jäger. Schneller als die Zero, besser bewaffnet und fähig, mit den amerikanischen Flugzeugen mitzuhalten, die den Pazifik seit zwei Jahren beherrschten.

Japanische Piloten nannten sie die Gale. Der alliierte Geheimdienst hatte sie als einen der wenigen feindlichen Jäger eingestuft, die die amerikanische Lufthoheit ebenbürtig herausfordern konnten. Die 22. und 85. Centis, die an jenem Morgen über Korea flogen, wurden von einigen der erfahrensten japanischen Piloten gesteuert. Doch all das spielte keine Rolle mehr, als die 850-Kaliber-Maschinengewehre ihr Ziel trafen.

Purdommos zweites Ziel versuchte, nach rechts auszuweichen. Zu langsam. Die P-47N wog voll beladen fast 9 Tonnen. Sie konnte mit einem japanischen Jäger nicht mithalten. Sie stieg zwar langsamer, aber sie konnte wie kein anderes Flugzeug am Himmel stürzen. Und wenn ein Thunderbolt-Pilot einen Feind von oben und hinten erwischte, war die Mathematik des Luftkampfes ganz einfach.

Geschwindigkeit, Feuerkraft und Überraschung ergaben Zerstörung. Die zweite Kai 84 wurde am gesamten Rumpf getroffen. Perdomo sah, wie sich Teile vom Flugzeug lösten: ein Flügelteil, ein Teil des Leitwerks. Dann schlugen Flammen aus den Treibstofftanks, und der Jäger stürzte als Feuerball zur Erde. Zwei Abschüsse in weniger als 60 Sekunden.

Der dritte japanische Pilot hatte genug gesehen. Er rollte sich auf den Rücken und stürzte sich auf den Boden, wobei er beschleunigte, um sich von dem Amerikaner zu entfernen, der gerade seinen Flügelmann getötet hatte. Perommo ließ ihn gehen. Die Thunderbolt hatte die Geschwindigkeit, um zu verfolgen, aber die Jagd auf einen einzelnen fliehenden Feind bedeutete, den Überblick über das größere Gefecht zu verlieren. Irgendwo im Chaos über Korea kämpften 37 andere amerikanische Piloten gegen mehr als 50 japanische Flugzeuge.

Purdommo musste seine Staffel finden. Er zog die P-47N in einen Steigflug und suchte den Himmel nach den markanten Silhouetten der eigenen Maschinen ab. Die Morgensonne erschwerte die Identifizierung. Flugzeuge drehten und stürzten in alle Richtungen. Rauchfahnen markierten die Flugbahnen beschädigter Maschinen.

Mindestens drei Fallschirme trieben unter Purdomo, doch die Maschine konnte nicht erkennen, ob sich amerikanische oder japanische Piloten darin befanden. Die Treibstoffanzeige zeigte die verbleibende Flugzeit an: acht Stunden. Jede Kampfminute verbrauchte das Dreifache des Reiseverbrauchs. Die Außentanks waren vor dem Gefecht abgeworfen worden. Purdomo flog nun nur noch mit internem Treibstoff, und der Rückflug nach Yashima würde fast vier Stunden dauern.

Wieder Mathematik, einfach und unerbittlich. Er entdeckte Bewegung in 240 Metern Höhe. Zwei Flugzeuge flogen in enger Formation nordöstlich. Perdomo blinzelte, unsicher, was er da sah. Die Silhouetten gehörten zu Trainingsflugzeugen, nicht zu Kampfflugzeugen. Yokosuka K5 Y, mit Segeltuch bespannte Relikte aus einer anderen Zeit.

Was sie mitten im Luftkampf über Korea taten, ergab taktisch keinen Sinn. Doch das spielte keine Rolle. Sie trugen japanische Hoheitszeichen. Sie waren legitime Ziele. Purdomo drehte die Thunderbolt auf den Rücken und zog sie Richtung Erde, um Geschwindigkeit für den Abfangangriff aufzubauen. Der Doppeldecker sah ihn kommen. Sie trennten sich, jeder Pilot wählte eine andere Fluchtroute.

Purdomo wählte das näher gelegene Flugzeug aus und eröffnete das Feuer. Ein Willow-Trainer erreichte eine Höchstgeschwindigkeit von 212 km/h. Die P-47N stürzte mit über 640 km/h ab. Das Gefecht dauerte etwa drei Sekunden. Purdomo sah zu, wie der Doppeldecker Feuer fing, spiralförmig nach rechts abstürzte und in einer schwarzen Rauchsäule auf dem Boden aufschlug. Sein dritter Abschuss an diesem Morgen. Er suchte nach dem zweiten Willow, konnte ihn aber nicht finden.

Der Pilot war in eine Wolkenbank entkommen oder einfach vor dem Hintergrund verschwunden. Purdommo zog hoch, gewann wieder an Höhe und überprüfte seine Munitionszähler. Die Munitionsmenge war deutlich gesunken. Drei Abschüsse hatten fast die Hälfte seiner Munition verbraucht. Der Kampfjet hatte zwar noch Zähne, aber sie wurden kürzer. Er stieg über die Wolken und hielt Ausschau nach eigenen Flugzeugen.

Stattdessen fand er vier japanische Jagdflugzeuge vor, die auf einen Hinterhalt warteten. Vier Nakajima Key 84 Franks hatten den Höhenvorteil. Sie hatten die amerikanische Thunderbolt durch die Wolken steigen sehen. Sie hatten sich perfekt positioniert. Sonne im Rücken, zunehmende Geschwindigkeit – der Lehrbuch-Abpraller, der Hunderte alliierter Piloten über dem Pazifik das Leben gekostet hatte.

Perdomo sah sie im letzten Moment. Vier Gestalten, die aus dem gleißenden Licht hervorschossen und mit erschreckender Geschwindigkeit größer wurden. Er hatte vielleicht zwei Sekunden Zeit zu reagieren, zwei Sekunden, um eine Entscheidung zu treffen, die darüber entscheiden würde, ob sein Sohn Kenneth seinen Vater jemals wiedersehen würde. Er versuchte nicht zu fliehen. Vor einem herabstürzenden Jäger zu fliehen, bedeutete, Treffer im Motor oder im Cockpit zu riskieren.

Die P-47N konnte enormen Beschuss aushalten, aber nicht den von vier Flugzeugen, die gleichzeitig feuerten. Stattdessen tat Purdomo etwas, das jedem Piloteninstinkt widersprach. Er griff selbst an. Das Manöver überraschte die japanische Formation. Sie hatten erwartet, dass die Amerikaner abtauchen oder ausbrechen würden.

Stattdessen stieg die Thunderbolt mit hochgezogener Nase und sinkender Geschwindigkeit auf sie zu. Kurz mussten alle vier Schlüsselpiloten der 84. Staffel ihr Ziel korrigieren. Dieser Moment genügte. Purdomo legte die P-47N auf den Rücken und zog kräftig am Steuerknüppel, wobei er die Richtung änderte, während die japanischen Jäger über sie hinausflogen. Ihre Sturzfluggeschwindigkeit trug sie genau wie geplant vorbei und unter ihnen hindurch.

Die Konstellation hatte sich nun verändert. Die Jäger waren zu Zielen geworden. Er wählte das nachfolgende Flugzeug aus und eröffnete das Feuer. Der Pilot der 84. Staffel sah die Leuchtspurgeschosse nicht kommen. 50-Kaliber-Geschosse durchschlugen die Motorverkleidung, und der japanische Jäger explodierte in einem orangefarbenen Feuerball. Vier Abschüsse. Oscar Purdomo war soeben zum Fliegerass geworden.

Nicht nach monatelangen Kämpfen, nicht nach Dutzenden von Einsätzen. In einem einzigen Gefecht von weniger als fünf Minuten. Die verbliebenen drei Schlüssel-84er zerstreuten sich. Eine stürzte sich auf den Boden. Eine stieg in die Wolken. Die dritte versuchte, für einen weiteren Angriff zurückzukehren. Perdomo ignorierte sie alle. Seine Munitionszähler zeigten kritisch niedrige Werte an. Vielleicht blieben ihm noch 30 Sekunden Feuerzeit.

Er musste seine Staffel finden und den langen Heimflug antreten. Der Himmel über Kjo war in ein Chaos verwandelt. Rauchsäulen stiegen von mindestens einem Dutzend Absturzstellen auf. Flugzeuge kreisten in allen Höhen, einige kämpften, andere versuchten einfach nur zu überleben. Purdomo entdeckte zwei P-47N in 900 Metern Höhe. Ihre charakteristischen Schaufelblattpropeller fingen die Sonne ein. Verbündete.

Er steuerte auf sie zu. Da sah er, wogegen sie kämpften. Eine einzelne Ki-84 hatte sich an das Heck einer Thunderbolt gehängt und ließ nicht mehr los. Der amerikanische Pilot wich wild aus, um seinen Verfolger abzuschütteln, doch der japanische Jäger konterte jede Bewegung. Die zweite P-47N versuchte zu helfen, aber die Anstellwinkel waren ungünstig.

Jedes Mal, wenn der Flügelmann zum Schuss ansetzte, flog sein Staffelkamerad in die Schusslinie. Purdomo gab Vollgas und stürzte sich auf das Gefecht. Der Kampfhubschrauber hatte vielleicht noch Munition für 20 Sekunden, vielleicht weniger. Es musste reichen. Er kam von oben und von hinten mit demselben Angriffsprofil, das sich bereits viermal bewährt hatte.

Der KI84-Pilot konzentrierte sich voll und ganz auf sein Ziel, beobachtete, wie die amerikanische Thunderbolt sein Visier ausfüllte, und wartete auf den perfekten Moment zum Feuern. Er warf keinen Blick auf seine 6-Uhr-Position. Er sah Purdommo nicht, der mit 640 km/h auf ihn zustürzte. Purdommo drückte ab und hielt den Abzug gedrückt. Leuchtspurgeschosse zogen sich über den Himmel und trafen den japanischen Jäger.

Treffer zuckten am Rumpf. Die KI84 erzitterte. Rauch quoll aus dem Triebwerk. Dann verstummten die Geschütze. Kein allmähliches Nachlassen des Feuers, keine letzten Schüsse, absolute Stille. Alle acht Browning-Maschinengewehre waren gleichzeitig leergeschossen. 3.000 Schuss Munition des Kalibers .50, genug Feuerkraft, um ein kleines Gebäude zu zerstören, waren in weniger als sechs Minuten Kampf verschossen worden.

Die KI84 war beschädigt, aber noch flugfähig. Rauch stieg aus ihrem Triebwerk auf, doch die Maschine blieb unter Kontrolle. Der japanische Pilot, der plötzlich bemerkte, dass er aus einer neuen Richtung angegriffen wurde, brach die Verfolgung der amerikanischen Thunderbolt ab und wandte sich Purdomo zu. Oscar Purdomo befand sich nun 750 Meilen von seiner Heimat entfernt, allein im feindlichen Luftraum.

Ein angeschlagener feindlicher Jäger, der ihn abschießen wollte, und keine Munition mehr im Tank – die meisten Piloten wären geflohen. Die Mathematik verlangte es. Ein unbewaffneter Jäger gegen einen beschädigten, aber immer noch gefährlichen Feind – eine Rechnung mit nur einer rationalen Antwort: Sturzflug. Die überlegene Geschwindigkeit der Thunderbolt nutzen.

Bringen Sie so viel Abstand wie möglich zwischen sich und die Bedrohung. Kehren Sie zur Basis zurück. Überleben Sie, um am nächsten Tag weiterzukämpfen. Oscar Perdomo floh nicht. Die KI84 vollendete ihre Kurve und richtete ihre Nase auf die amerikanische Thunderbolt. Der japanische Pilot konnte die markante karierte Motorhaube der 57. Jagdgruppe erkennen. Er konnte nicht wissen, dass das Flugzeug vor ihm seine gesamte Munition verschossen hatte.

Aus seiner Sicht war dies lediglich ein weiterer Amerikaner, der getötet werden musste. Purdommo beobachtete, wie der feindliche Jäger sich stabilisierte und zum Angriff ansetzte. Aus dem beschädigten Motor quoll noch immer Rauch, doch die Maschine flog. Der japanische Pilot war bewaffnet. Purdommo nicht. Die nächsten 60 Sekunden würden allein von Können, Nervenstärke und der Bereitschaft zum Sterben abhängen.

Er drehte sich zur KI84 um. Das Manöver ergab taktisch keinen Sinn. Ein unbewaffnetes Flugzeug, das einen bewaffneten Feind angriff, verstieß gegen jedes Prinzip des Luftkampfes. Doch Purdomo verstand etwas, was die Mathematik nicht erfassen konnte. Der japanische Pilot wusste nicht, dass die Bordkanonen der Thunderbolt leer waren. Er sah nur einen amerikanischen Jäger, der frontal mit einer Gesamtgeschwindigkeit von fast 1300 km/h auf ihn zukam.

Luftkampf, das tödlichste Spiel am Himmel. Der Ki-84-Pilot zuckte als Erster zusammen. Mit qualmendem Triebwerk und einem scheinbar bewaffneten Feind, der sich näherte, lenkte er nach rechts ab und brach seinen Angriffsflug ab. Perdomo folgte ihm, drehte in den japanischen Jäger hinein und wahrte so den Anschein einer offensiven Position. Jede Sekunde, die er den Feind in der Defensive hielt, war eine Sekunde, die seine Staffelkameraden nutzen konnten, um in den Kampf einzugreifen.

Er drückte die Taste seines Funkgeräts und rief um Hilfe. Irgendwo im Chaos über Korea empfing ein anderer P-47N-Pilot den Funkspruch. Ein Amerikaner war in Not. Im Kampf mit dem Feind – er brauchte Hilfe. Die Reaktion ließ nicht lange auf sich warten. Perdomo setzte seinen tödlichen Tanz mit der Ki-84 fort. Drehen, Gegendrehen, Sturzflug, Steigflug. Die Thunderbolts feuerten immer wieder leere Bordkanonen auf den japanischen Jäger und zwangen den feindlichen Piloten so jedes Mal zu einer defensiven Reaktion.

Die Täuschung konnte nicht ewig dauern. Irgendwann würde der japanische Pilot erkennen, dass keine Leuchtspurmunition kam. Irgendwann würde er begreifen, dass sein Gegner bluffte. Doch bevor es so weit war, kam Hilfe. Eine zweite P-47N stürzte mit voller Kraft aus den Wolken herab. Der Pilot hatte das Gefecht beobachtet, die Flugbahn verstanden und sich für einen sauberen Schuss in Position gebracht.

Die KI84, die sich voll und ganz auf die Thunderbolt konzentrierte, die sie seit 90 Sekunden verfolgte, bemerkte die neue Bedrohung von oben nicht. Acht 50-Kaliber-Maschinengewehre eröffneten gleichzeitig das Feuer. Der japanische Jäger zerbrach unter dem konzentrierten Beschuss. Die Tragflächen brachen vom Rumpf ab. Der Motor wurde herausgerissen und stürzte ab.

Die Überreste des Flugzeugs lagen in einer Wolke aus brennenden Trümmern über dem koreanischen Himmel verstreut. Fünf Abschüsse. Oscar Purdomo hatte etwas erreicht, was weniger als 100 amerikanischen Piloten im gesamten Krieg gelungen war: Er war über Nacht zum Fliegerass geworden – der letzte Pilot in der Geschichte der Vereinigten Staaten, dem diese Ehre zuteilwurde. Die offizielle Bestätigung erfolgte jedoch erst, nachdem Geheimdienstoffiziere die Aufnahmen seiner Bordkamera auf der Eosima ausgewertet hatten.

Der Film würde bestätigen, dass seine ersten vier Abschüsse tatsächlich KI 84 Franks waren, nicht die KI 43 Oscars, wie anfängliche Berichte vermuten ließen. Er würde den Doppeldecker-Trainer, die absurde Willow, die in die falsche Schlacht geraten war, dokumentieren und das letzte Gefecht zeigen, die beschädigte KI 84, die Purdomo angegriffen, verfolgt und bedrängt hatte, bis sein Staffelkamerad den Todesstoß versetzen konnte.

Alle fünf Abschüsse gingen auf sein Konto. Die Bordkamera hatte nicht gelogen. Doch Oscar Purdomos Krieg war noch nicht vorbei. Er war noch 750 Meilen von der Heimat entfernt. Seine Tankanzeigen zeigten Werte an, die sofortiges Handeln erforderten. Und der Himmel über Korea war noch immer von japanischen Flugzeugen bevölkert, die ihn unbedingt abschießen wollten. Der Morgen war erst halb vorbei.

Der Rückflug würde mehr Piloten das Leben kosten als feindliche Kampfflugzeuge je könnten. 1200 Kilometer offenes Meer erstreckten sich zwischen Korea und Ishima. Keine Orientierungspunkte, keine Notflugplätze, keine Rettungsschiffe entlang der Route. Einem Piloten, dem über dem Ostchinesischen Meer der Treibstoff ausging oder der einen Triebwerksausfall erlitt, blieben nur zwei Möglichkeiten.

Notwasserung und die Hoffnung auf Rettung, die wohl nie kommen würde, oder der Absturz mit dem Flugzeug und der Tod beim Aufprall. Purdomo überprüfte seine Tankanzeigen und führte die Berechnungen durch, die jeder Pilot im Pazifik im Schlaf beherrschte: Resttreibstoff, Entfernung zum Stützpunkt, Treibstoffverbrauch im Reiseflug. Die Zahlen stimmten, aber nur knapp.

Jede Abweichung vom direkten Kurs hätte eine ohnehin schon brenzlige Situation in eine fatale verwandelt. Die 57. Jagdgruppe begann, sich über der koreanischen Küste neu zu formieren. Aus allen Richtungen tauchten Thunderbolts auf, einige mit Rauchspuren, andere mit sichtbaren Gefechtsschäden. Die Staffelkapitäne führten Funkkontrollen durch, zählten die Flugzeuge und stellten fest, wer überlebt hatte und wer gefallen war.

Das Gefecht am Morgen hatte die Formation über 80 Kilometer koreanischen Luftraum verstreut. 20 japanische Flugzeuge waren durch amerikanisches Feuer abgeschossen worden. Die 57. hatte keine Verluste erlitten. Es war die Art von Abschussquote, von der Kommandeure träumten, die Art von Sieg, die Auszeichnungen und Medaillenempfehlungen einbrachte. Doch die Mission war erst zur Hälfte abgeschlossen.

Jeder Pilot musste noch nach Hause fliegen. Purdommo schloss sich einer lockeren Formation von P-47N an, die in Richtung Südosten zur Küste flog. Die Thunderbolts flogen in 12.000 Fuß Höhe – hoch genug, um im Falle eines Triebwerksausfalls gleitend landen zu können, aber niedrig genug, um Treibstoff zu sparen. Der Funkverkehr war minimal. Die Piloten überwachten ihre Instrumente, behielten die Tankanzeigen im Auge und zählten die Minuten, bis Ishima am Horizont erschien.

Unter ihnen erstreckte sich das Ostchinesische Meer als endlose, graublaue Weite. Die Augusthitze erzeugte Thermik, die die schweren Kampfflugzeuge unberechenbar hin und her wirbelte. Purdommo optimierte die Trimmung des Flugzeugs, um maximale Effizienz zu erzielen, indem er Schub und Gemisch anpasste, um aus dem verbleibenden Treibstoff jede mögliche Meile herauszuholen. Der Autopilot half dabei und hielt den Kurs, während er seine Hände ausruhte und das Geschehene verarbeitete.

Fünf Abschüsse an einem Morgen. Die Zahl schien unmöglich. Neun Einsätze in leerem Himmel, und dann hatte sich in sechs Minuten geballter Gewalt alles verändert. Er sah noch immer die Leuchtspurgeschosse aus seinen Maschinengewehren hervorschießen, sah noch immer, wie die japanischen Jäger Feuer fingen, spürte noch immer den Donnerschlag, als 3000 Schuss Munition aus acht Maschinengewehrläufen strömten.

Die Bordkamera würde alles bestätigen. Filmmaterial log nicht. Geheimdienstoffiziere würden die Aufnahmen Bild für Bild auswerten und jeden Feuerstoß einem zerstörten feindlichen Flugzeug zuordnen. Dieser Prozess dauerte Tage, manchmal Wochen. Bis dahin blieben Purdomos Behauptungen genau das: Behauptungen. Jeder Pilot machte solche Aussagen. Nicht jeder Pilot konnte sie beweisen.

Zwei Stunden nach dem Start des Rückflugs überquerte die Formation die unsichtbare Grenze, ab der das Meer zu befreundetem Gebiet wurde. Okinawa erschien als verschwommener Fleck am südlichen Horizont. Yashima lag direkt dahinter, jenseits eines flachen Korallen- und Sandflecks, der drei Kampfgruppen und Tausenden von Unterstützungskräften als Heimat diente. Die Insel hatte viel Leid gesehen.

Ernie Pile, der berühmteste Kriegsberichterstatter Amerikas, war dort vier Monate zuvor während der Invasion von einer japanischen Maschinengewehrkugel getötet worden. Sein Grabstein stand nahe dem Strand, an dem die Marines gelandet waren. Nun diente die Insel als unsinkbarer Flugzeugträger und startete Tag für Tag Einsätze gegen das japanische Festland.

Pradomos Tankanzeigen zeigten fast leere Tanks an, während Yoshima seine Windschutzscheibe füllte. Andere Piloten der Formation meldeten ähnliche Werte. Die Mission hatte die Reichweite der P-47N bis an ihre absolute Grenze ausgereizt. Weitere 50 Meilen hätten Notwasserungen und tote Piloten im Ostchinesischen Meer bedeutet. Die Thunderbolts gingen in den Landeanflug.

Nacheinander, Fahrwerk ausgefahren, Landeklappen ausgefahren, Endanflug über dem Strand, wo Ernie Pile abgestürzt war. Perdomo setzte auf der Korallenpiste auf und spürte, wie sich die Maschine auf dem Fahrwerk beruhigte. Acht Stunden und 18 Minuten nach dem Start war Mission 507-35 abgeschlossen. Er rollte zur Abstellposition, wo sein Bordtechniker wartete. Dessen Blick fiel sofort auf die Schießluken; er suchte nach Rußspuren, die auf Kampfeinsätze hindeuteten.

Er hatte viel gesehen. Dann blickte er Purdomo ins Gesicht und wusste, dass etwas Außergewöhnliches geschehen war. Der Besprechungsraum füllte sich mit Piloten, noch in ihren Fluganzügen, die noch nach Schweiß, Kerosin und Schießpulver rochen. Geheimdienstmitarbeiter gingen zwischen ihnen umher, sammelten erste Berichte, stellten Fragen und glichen Aussagen ab.

20 japanische Flugzeuge zerstört. Die Zahl schien fast zu hoch, um wahr zu sein, doch 38 Piloten hatten die Schlacht beobachtet, und ihre Aussagen stimmten überein. Pradomo saß auf einem Klappstuhl aus Metall und erzählte von seinem Morgen. Fünf feindliche Flugzeuge, vier Jagdflugzeuge und ein Schulflugzeug. Der Geheimdienstoffizier notierte alles, sein Bleistift glitt gleichmäßig über das Formular.

Erste Schadensmeldungen wurden umgehend eingereicht. Die Bestätigung erfolgte erst nach Auswertung der Aufnahmen der Bordkamera. Die 57. Jagdgruppe war am 1. Juli 1945 in den Kampfeinsatz gegangen. Sechs Wochen lang flogen sie Dutzende von Einsätzen und stießen bis zum 8. August fast auf keinen Luftwiderstand. Die Japaner hatten ihre Flugzeuge geschont, ihre Ressourcen eingespart und sich auf eine Invasion vorbereitet, die nach Einschätzung der Militärplaner beider Seiten Millionen von Menschenleben kosten würde.

Der 13. August veränderte die Lage völlig. Die 57. Jagdgruppe geriet in die größte Ansammlung japanischer Jagdflugzeuge, die sie je sehen sollte. Das Ergebnis war der einseitigste Luftsieg des letzten Monats im Pazifikkrieg: 20 zerstörte feindliche Flugzeuge bei null amerikanischen Verlusten. Allein diese Bilanz hätte der gesamten Gruppe eine Presidential Unit Citation eingebracht. Doch der Krieg neigte sich dem Ende zu.

Niemand auf Eosima ahnte es bereits, aber der Kaiser hatte seine Entscheidung getroffen. Japan würde kapitulieren. Die Invasion würde niemals stattfinden. Die Millionen von Opfern, die die Planer düster in Kauf genommen hatten, würden niemals eintreten. Der 13. August 1945 war einer der letzten Tage der Luftkämpfe im Zweiten Weltkrieg.

Oscar Purdomo war fast am letzten Tag, an dem man noch zum Fliegerass werden konnte, zum solchen geworden. Die Aufnahmen der Bordkamera trafen am Abend beim Nachrichtendienst ein. Techniker legten den Film in Projektoren ein und sahen sich die Kämpfe des Morgens Bild für Bild an. Purdomos Kamera hatte alles festgehalten: wie die erste KI84 getroffen wurde, Feuer fing und abstürzte.

Der zweite Jäger zerbrach unter konzentriertem Feuer. Der Willow-Trainer brannte vor der koreanischen Kulisse. Der vierte Abschuss, der Angreifer, der nun selbst in einen Hinterhalt geriet. Der fünfte Abschuss bereitete ein Problem. Purdomos Bordkanonen hatten keine Munition mehr, bevor die letzte KI-84 zerstört wurde. Seine Bordkamera zeigte das beschädigte Flugzeug, die Verfolgung, die verzweifelten Manöver einer unbewaffneten Thunderbolt, die einen bewaffneten Feind jagte.

Der tödliche Schuss stammte jedoch aus der Bordkanone eines anderen Piloten. Geheimdienstoffiziere diskutierten über die Verdienstzuschreibung. Purdommo hatte das Flugzeug angegriffen, beschädigt und verfolgt, bis Verstärkung eintraf. Der andere Pilot hatte den tödlichen Treffer gelandet, aber nur, weil Purdomo den Schuss vorbereitet hatte. Gemäß Standardverfahren wurde der Verdienst demjenigen zugeschrieben, der den tödlichen Schaden verursacht hatte.

Gemessen daran gebührte der fünfte Abschuss jemand anderem. Trotzdem wurde er Purdomo zugeschrieben. Die Begründung war einfach: Ohne seinen ersten Angriff hätte die KI84 die amerikanische Thunderbolt, die sie verfolgt hatte, zerstört. Ohne seine Verfolgung wäre der beschädigte japanische Jäger entkommen. Ohne seine Bereitschaft, einen bewaffneten Feind mit leeren Bordwaffen zu verfolgen, wäre es nie zu diesem Gefecht gekommen.

Der fünfte Abschuss war eine Teamleistung, die Oscar Purdomo jedoch ermöglicht hatte. Fünf bestätigte Siege an einem einzigen Tag, ein Fliegerass an einem Tag. Diese Auszeichnung stellte ihn in einen exklusiven Kreis. Weniger als 50 amerikanische Piloten hatten während des gesamten Krieges dieselbe Leistung vollbracht. Chuck Jerger hatte dies über Europa geschafft.

Papy Boington hatte es im Pazifik geschafft. Nun sollte auch Oscar Purdomos Name in die Geschichtsbücher eingehen. Am nächsten Morgen, dem 14. August, bereitete sich die 57. Staffel auf einen weiteren Einsatz vor. Die Piloten überprüften ihre Flugzeuge. Die Bordtechniker luden die Munition. Die Nachrichtendienstoffiziere informierten über das Ziel. Der Krieg ging weiter, weil niemand ihnen gesagt hatte, dass er vorbei war.

Dann knisterte es im Radio mit einer Nachricht, die alles veränderte. Kaiser Hirohito hatte die Kapitulation Japans verkündet. Der Krieg war vorbei. Oscar Purdomo würde nie wieder einen Kampfeinsatz fliegen. Seine fünf Abschüsse am 13. August würden für immer als der letzte Erfolg eines Fliegerasses an einem Tag in der Geschichte des US-Militärs in Erinnerung bleiben. Die Waffen verstummten.

Der Fleischwolf hatte sich seinen Namen gerade noch rechtzeitig verdient. Das Distinguished Service Cross wurde mit einer Begründung überreicht, die sich wie ein von Bürokraten verfasstes Gedicht las. Außergewöhnlicher Heldenmut im Zusammenhang mit Militäroperationen gegen einen bewaffneten Feind. Die zweithöchste Auszeichnung für Tapferkeit, die die US-Armee verleihen konnte, nur übertroffen von der Medal of Honor.

Oscar Pradomo, Sohn mexikanischer Einwanderer, der Junge aus East Los Angeles, der vor dem Krieg bei der Pacific Milk Crate Company gearbeitet hatte, zählte nun zu den höchstdekorierten Piloten der amerikanischen Militärgeschichte. Es folgte die Luftwaffenmedaille mit Eichenlaubzweig. Dann die Presidential Unit Citation für die gesamte 57. Jagdgruppe.

Die Unterlagen stapelten sich in Ordnern und Aktenschränken. Die offizielle Anerkennung von sechs Minuten Gewalt über Korea, die das Leben eines Mannes für immer verändert hatten. Zwei Tage nach der Kapitulationserklärung wurde Purdomo Zeuge eines Ereignisses, das nur wenige amerikanische Piloten je zu sehen bekamen: Japanische Flugzeuge näherten sich Eima. Nicht um anzugreifen, nicht um zu kämpfen, sondern um zu kapitulieren.

Mitsubishi G4M Betty-Bomber, komplett weiß lackiert, ihre roten Sonnenembleme durch grüne Kreuze ersetzt. Sie brachten die ersten japanischen Vertreter, die die Kapitulation ihres Landes koordinieren sollten. Derselbe Flugplatz, von dem Purdomo zu seinen fünf Abschüssen gestartet war, empfing nun die feindliche Delegation. Er beobachtete die Landung der weiß lackierten Bomber, sah japanische Offiziere in ihren Uniformen erscheinen und erlebte den Beginn vom Ende des Krieges, den er selbst geführt hatte.

Der Kontrast schien kaum zu begreifen. 48 Stunden zuvor hatte er Männer getötet, die genau solche Flugzeuge flogen. Jetzt transportierten diese Flugzeuge Diplomaten statt Bomben. Die 57. Staffel blieb bis Herbst 1945 auf Eima stationiert. Besatzungsaufgaben ersetzten Kampfeinsätze. Die Piloten flogen Patrouillen über dem besiegten Japan und hielten Ausschau nach Widerstand, der jedoch ausblieb.

Im Januar 1946 wurde die Gruppe nach Okinawa verlegt. Vier Monate später wurde sie vollständig aufgelöst. Oscar Purdomos Krieg war beendet, doch seine fliegerische Laufbahn ging weiter. Nach seiner Demobilisierung blieb er bei den Army Air Forces und war einer der wenigen Kriegspiloten, die auch im Frieden dienten. 1947 wurde die Luftwaffe ein eigenständiger Zweig des Militärs, und Purdomo wechselte zu ihr.

Er flog nun andere Flugzeuge, Düsenjets statt Propellermaschinen. Die Technologie hatte sich rasant weiterentwickelt, doch die grundlegenden Fähigkeiten blieben dieselben. Steuerknüppel und Seitenruder, der Blick über die Cockpitwände, die Instinkte, die ihm über Korea das Leben gerettet hatten. Im Januar 1950 schied er aus dem aktiven Dienst aus und kehrte ins Zivilleben nach Los Angeles zurück.

Sein Sohn Kenneth war nun fünf Jahre alt und nicht mehr das gewickelte Baby, das auf dem Bug von Lil Meys Hacker abgebildet war. Perommo trat der Luftwaffenreserve bei und behielt seine Fluglizenz, während er sich ein Leben außerhalb des Militärs aufbaute. Der Übergang schien vollendet. Doch dann marschierte Nordkorea in Südkorea ein. Im Juni 1950, fünf Jahre nachdem Purdomo fünf Flugzeuge über der koreanischen Halbinsel abgeschossen hatte, kehrte der Krieg in dasselbe Gebiet zurück.

Die Vereinigten Staaten mobilisierten rasch, riefen Reservisten zurück, aktivierten Einheiten und bereiteten sich auf einen Konflikt vor, der drei Jahre dauern und fast 40.000 Amerikaner das Leben kosten sollte. Captain Oscar Purdomo meldete sich am 30. Juni 1950 zum aktiven Dienst. Die Luftwaffe benötigte erfahrene Piloten. Der Mann, der über Korea als letzter Jagdflieger an einem Tag zum Einsatz gekommen war, kehrte zurück.

In seinem zweiten Krieg flog er F-84 Thunderjets und F-86 Sabres. Die Flugzeuge trugen Bugbemalungen. Keine Bilder von Babys mit Zigarren und Melonen. Kenneth war inzwischen ein Teenager, zu alt für solche Ehrungen. Purdomo flog Trainingsmissionen, qualifizierte neue Piloten und half beim Aufbau der Streitkräfte, die über dem Yalu-Fluss gegen kommunistische MiGs kämpfen sollten.

Im Februar 1955 rettete er mit seinem Können erneut Leben. Purdomo flog eine T33-Schulmaschine mit einem Flugschüler auf dem Rücksitz, als sein Flugzeug ein schweres Treibstoffleck erlitt. Benzindämpfe füllten das Cockpit, brannten in seinen Augen und machten es ihm fast unmöglich, die Instrumente abzulesen. Die meisten Piloten hätten sich mit dem Schleudersitz gerettet und das Flugzeug verlassen, um sich selbst zu retten.

Purdommo blieb beim Flugzeug, führte eine Notlandung ohne Triebwerksleistung durch und brachte sich und seinen Flugschüler sicher zu Boden. Er schied im Januar 1958 im Rang eines Majors aus der Luftwaffe aus – nach 20 Dienstjahren, zwei Kriegen und fünf Abschüssen an einem einzigen Tag, eine Karriere, von der die meisten Piloten nur träumen konnten.

Der Mann, der japanische Jagdflieger mit leeren Geschützen angegriffen hatte, gab das Fliegen schließlich auf. Oscar Perdomo ließ sich in Los Angeles nieder und lebte fortan als Zivilist. Er hatte zwei Kriege überlebt. Er hatte etwas erreicht, das nie wieder erreicht werden würde. Er hatte eine Frau, ein Zuhause und Kinder, die ihren Vater als mehr kannten als nur einen Namen auf einer Ehrenmedaille.

Die Jahre vergingen still. Die Erinnerungen an Korea verblassten zu Erzählungen bei Veteranentreffen. Details, die je nach Zuhörer mal schärfer, mal weicher ausfielen. Dann nahm Vietnam ihm seinen Sohn. Der Gefreite Chris Mitchell Perdomo diente als Bordschütze in einem UH-1 Irakcoy-Hubschrauber. Derselbe Junge, dessen Kindergesicht einst die Nase von Lil Meys Hubschrauber zierte, das Baby mit der Zigarre und dem Bowlerhut, war zu einem jungen Mann herangewachsen, der – genau wie sein Vater – 25 Jahre zuvor in den Kampfeinsatz flog.

Am 5. Mai 1970 stürzte sein Hubschrauber fünf Meilen südwestlich von Fuin in Südvietnam ab und explodierte. Chris Mitchell Purdomo war eines der drei getöteten Besatzungsmitglieder. Der Verlust traf Oscar Purdomo schwer. Er hatte japanische Kampfflugzeuge überlebt, leere Bordkanonen und achtstündige Einsätze über dem offenen Meer.

Er hatte Treibstofflecks, Notlandungen ohne Triebwerksleistung und zwei Kriege überlebt, die Millionen Menschenleben gefordert hatten. Doch den Tod seines Sohnes konnte er nicht verkraften. Der Mann, der mit einem leeren Flugzeug bewaffnete Feinde angegriffen hatte, begann zu trinken. Der Alkohol verzehrte ihn, so wie die Flammen die japanischen Jagdflugzeuge über Korea vernichtet hatten.

Major Oscar Francis Purdomo starb am 2. März 1976 in Los Angeles. Er wurde 56 Jahre alt. Seine Familie erfüllte seinen Wunsch und verstreute seine Asche über dem Pazifik, jenem Gewässer, das er während des Krieges so oft überquert hatte. Der letzte Jagdflieger eines Tages kehrte ein letztes Mal in den Himmel zurück. Seine Leistung ist in der amerikanischen Militärgeschichte einzigartig.

Piloten im Jetzeitalter haben zwar fünf Abschüsse an einem einzigen Tag für sich beansprucht, doch keiner davon konnte mit der Gewissheit bestätigt werden, die die Aufnahmen der Bordkameras von 1945 lieferten. Oscar Purdomo ist bis heute der letzte unbestrittene US-amerikanische Jagdflieger mit einem Tagessieg. Dieser Rekord hat fast 80 Jahre überdauert und wird wohl auch in Zukunft Bestand haben.

Die Commemorative Air Force unterhält eine flugfähige P-47N Thunderbolt, die so lackiert ist, dass sie Lil Meys legendärem Kampfflugzeug nachempfunden ist. Die Bugbemalung zeigt dasselbe Baby, dieselbe Zigarre und denselben Bowlerhut. Das Flugzeug ist auf Flugschauen im ganzen Land zu sehen und erzählt neuen Generationen die Geschichte eines Piloten, der innerhalb von sechs Minuten fünf feindliche Flugzeuge abschoss und anschließend ein sechstes mit leeren Bordkanonen angriff.

Sein Name ist auf der Gedenkmauer des United States Air Force Memorial in Washington verewigt. Seine persönlichen Unterlagen befinden sich im Archiv des San Diego Air and Space Museum. Sein Verdienstkreuz ist weiterhin Teil der offiziellen Akten und dokumentiert außergewöhnlichen Heldenmut, der sich mit bürokratischen Mitteln nicht vollständig erfassen lässt.

13. August 1945, 48 Stunden vor dem Ende des verheerendsten Krieges der Menschheitsgeschichte. 38 amerikanische Thunderbolts gegen 50 japanische Jäger über Korea. Ein Pilot aus East Los Angeles, der Sohn eines Mannes, der mit Ponchovilla geflogen war, flog eine Maschine, die nach seinem kleinen Sohn benannt war. Fünf Abschüsse, keine Munition mehr. 750 Meter von der Heimat entfernt, verdiente sich die Maschine an diesem Morgen ihren Namen.

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Hinweis: Einige Inhalte wurden mithilfe von Tools für künstliche Intelligenz (ChatGPT) erstellt und vom Autor aus kreativen Gründen und zur historischen Veranschaulichung bearbeitet.